Sem Título

Entranhas minhas,

Filho de minhas misérias,

Lira das minhas tripas...

É a poesia que brota

Da carne viva,

É o fogo que consome

E alimenta...

É Ananda, 

Cria minha,

Meu íntimo rubor,

Meus olhos -

Minha fé cega...